Os livros não são sinceros

5 de outubro de 2011 § Deixe um comentário

Continuo lendo produções de espíritos nobres. Permaneço degustando literatura marginal. A fim de elevar meu espírito até uma divindade, por definição, desconhecida, pulo de um pra outro livro, não sabendo bem qual será, de fato, o que me ajuda. Ou seria pelo fato de desejar me afastar de qualquer divindade e de qualquer nobreza que me faço assim diferenciado pelo péssimo gosto unido ao erudito e clássico de meus costumes acadêmicos? E as mentiras de um lado e outro me fazem pender para esse ou aquele método, para essa ou aquela visão.

Tendo a impressão de algumas verdades, continuo a ler e refletir mentiras eloquentes ou verdades mal-contadas. Palavra de Deus ou de algum homem presunçoso. Palavras de um ou de muitos manifestadas por igualmente um ou mais homens. Vontade de sofrer de antemão pelo não-lido. Expiação de quem não consegue, definitivamente um espaço para suas publicações quotidianas. Mais que uma reação. Mais um primeiro passo em direção à inverdade bendita e à incerteza lógica.

Quando, definitivamente participante do meio, quem sabe, o meu gosto se refine ou se perverta, meu estilo se consolide ou se perca, minha memória me ajude ou seja embuste. De modo que, verdadeiramente cego, enxergarei mais do que as contradições de minha nobre língua portuguesa ou meu estilo caraíba. Numa tarde de verão, poderei, mofando numa sala fria cheirando a traças, ser um pouco imparcial sobre qualquer assunto. Para hoje, me resta a alegria de poder constatar: mentiras escritas são bem mais interessantes e eloquentes do que palestras oficiais. Uma pena não poder fazer sentido. Aonde estáo meu substrato livre?

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